إلياذة الحياة

حين يهطل المطر
أشعر و كأن السماء تفتح قلبها لي
تحتويني
تبكي عني
تغسل بلطف إرهاق الأيام
تمسح وجع العمر بأنامل من ندى
تجرف ما أثقله الدهر في صدري
كل قطرة تنحدر على وجنتي
تحمل معها وجعاً قديماً
ذكرى لم تندمل
أو خيبة خبأتها طويلاً
خلف ابتسامة صامتة
لا أهرب منه كما يفعل الآخرون
بل أمضي إليه و أمشي
أستنشق رائحة الأرض
حين تعانق قطراته الأولى
كل خطوة أغدو بها أخف
أتركه يحتضنني ...
كأنه يعرف أني أحتاج هذا
الغسل الروحي أكثر من أي شيء
وحده المطر من يفهم صمتي
يسمع أنيني المخبئ بين نبضات القلب
و يُربت على كتفي
كـصديق قديم عاد بعد غياب طويل
فـأعود إلى منزلي
أكثر نقاءً
أقل وجعاً
و كأن الحزن ذاب في الماء
و عاد إلى السماء

معاً في السّراء و الضّراء
في الهناء و العناء
في الرخاء و الشقاء
كانا لبعض الداء و الدواء
و كانا قد وجدا في بعضهما الإكتفاء
تواطأت أرواحهما على وعد بالبقاء
و تعاهدا أن لا يُطفىء بينهما الضياء
إلى أن حل الوباء
إهمال ، صمتٌ و انطفاء
شُحَّ بينهما اللقاء
فَـ ساد الجفاء
و غاب بينهما كل انتماء
حينها أدركت العنقاء
أنه لم يعد هنالك داعٍ للبقاء
و لا جدوى من الرجاء
فرحلت دون غلاء
و في مقليتها سكون العزاء
غادرته و كلها أشلاء

مايخرج من القلب يصل الى القلب

فبين صفحاتك هنا كلمات صادقة

تعبق بالحب والجمال

تحمل تأثيرا عاطفيا عميقا

يشدني النور المنبعث بين سطورك

فحروفك تعانق روحي دوما ..

صديقتي
لعُمركِ فرحا لا يخبو وهجه يا أنيقة
اشهى الورود لروحك...~

رانيا

الفتاة الكئيبة السعيدة
الكئيبة بينها وبين جدران غرفتها
السعيدة بين الناس
تضحك كمن يعتذر عن وجعه
وتُجيد التمثيل
لأن الحقيقة
لو خرجت
لانكسر شيء لا يُصلح.
تحمل خرابًا صامتًا في صدرها
وتعيش كأنها بخير
لأن الحزن
حين يُرى
يُستَخدم ضدك.
هكذا كانت تمارس التخفّي بطريقةٍ مقنعة
تُتقن دور الناجية
بينما هي
الجرح نفسه.
كانت تختفي على مرأى من الجميع
تمشي خفيفة
كي لا يُسمَع انكسارها.
تربّت على وجعها
كما يُربَّت على سرٍّ خطير
لا تبوح به
لأن النجاة أحيانًا
تعني الصمت.
وحين تعود إلى غرفتها
تخلع القناع ببطء
وتترك الحزن
يفعل ما يشاء.
رانيا لم تمت بسكتةٍ قلبية
ماتت بالخذلان…
خذلانٍ بطيء
لا يترك كدمات
بل يطفئ الداخل قليلًا قليلًا.
رحلت في ربيع عمرها
الذي لم يكن ربيعًا
كان موسم انتظارٍ طويل
و وعودٍ لا تأتي
وكان قلبها
يشيخ قبل أوانه.
لم تسقط فجأة
بل تعبت من الوقوف وحدها
ومن التظاهر بأن كل شيء
لا يزال محتملًا.
وحده الليل يعرف
كم حاولت أن تبقى.
ماتت بوسواسٍ قهريٍّ أصابَ نفسيتها
فـ باتت
أسيرةَ فكرةٍ لا تنام
تُعيد الألم ألف مرة
وتسميه
حذرًا
كانت تحارب رأسها أكثر
مما حاربت العالم
تراجع التفاصيل
كمن يفتّش عن ذنبٍ
لم يرتكبه.
تتعب من التفكير
ولا تتعب من الصمت
لأن شرح ما يحدث في الداخل
أقسى
من احتماله.
لم يكن موتًا صاخبًا
بل استنزافًا طويلًا
حتى فرغت
من نفسها
بهدوءٍ مخيف.
في النهاية
لم تعد تطلب النجاة
بل الهدوء فقط
أن يتوقف رأسها عن القتال
أن ينام قلبها
دون خوفٍ من الغد.
استسلمت حين صار الصمود
أثقل من الرحيل
وحين لم يعد أحد
يسمع الاستغاثة
التي كانت تحدث
داخلها فقط.
رحلت رانيا
وتركت وجعها معلّقًا
في الأماكن
التي لم يفهمها أحد.


رحمكِ الله يا رانيا
رحمةً تطفئ ما لم يُطفَأ في الدنيا
وتمنحكِ سلامًا
لم تعرفيه هنا
وجعل مثواكِ جنة
وعوّض قلبكِ
عن كل ما خذلك.

ليس كلّ ما نكتبه نَقصده
فبعض الحروف أقنعة نضعها
حين يثقلُ الصدق
نكتبُ أحيانًا لا لأنّنا نملكُ ما يُقال
بل لأنّ في صدورِنا فوضى
نُلقي بها على الورقِ

ليس كلُّ ما نكتبهُ اعترافًا
فثمّةَ حروفٌ نُلبسها وجوهًا لا تُشبهنا
وثمّةَ نصوصٌ نُشيّدُها من شظايا شعورٍ عابر
ثم نتركها تمضي

نكتبُ لأنّ الأرواحَ المُتعبة
لا تُجيدُ البوحَ المباشر
فتستعيرُ المجازَ ستارًا
وتتخفّى خلف البلاغةِ كي لا تتعرَى

أحيانًا…
نكتبُ عن الحنينِ ونحنُ لا نشتاقُ لأحد
وعن الفقدِ ونحنُ ممتلئون
وعن الانكسارِ بينما نقفُ ثابتين كالأرز
فالكلماتُ لا تُطابقُ دائمًا أصحابَها
بل تُشبهُ اللحظةَ التي كُتبت فيها.
ولأنّ بعضَ المشاعرِ أعقدُ من أن تُقال كما هي
نُهذّبها بالحروف
ونُسكّنُ حدّتَها بالإيقاع
فنبدو شعراءَ…
بينما نحنُ في الحقيقةِ
أرواحٌ تُحاول النجاةَ من ضجيجها الداخلي
ليس كلُّ ما نكتبهُ حقيقة
فبعضُهُ هذيانُ شعور
وبعضُهُ ترفُ خيال
وبعضُهُ صدى لشيءٍ مرَّ بنا ذاتَ وجعٍ
ثم رحل…
وبقي أثرُه معلّقًا

نحنُ فقط…
نُتقنُ ترتيبَ الفوضى في سطور
أكثرَ ممّا نُتقنُ ترتيبَها في قلوبِنا
ونجعلُ من الحروفِ أوطانًا مؤقّتة
نهربُ إليها
كلّما ضاقت بنا أنفسُنا.

نقطة… فقط نقطة
نقطةٌ فصلت كل ما كنته قبله
عمّا أصبحته بعده
نقطة ٌكانت كافيةً لتوقظَ قلبًا
دفن نفسَه طويلًا تحت أنقاضِ التبلُّد
كأنَّ رسالته لم تكن حروفًا
بل يدًا خفيّةً امتدّت إلى أكثر الأماكنِ خفوتًا في روحي
فأعادت إليها النبضَ دفعةً واحدة
منذ تلك النقطة
لم يعد قلبي كما كان
صار يُفتِّش عنه في ازدحامِ الأيام
ويُصغي لصوتهِ كما تُصغي الأرضُ العطشى لأولِ قطرة
غريبٌ كيف تستطيعُ علامةٌ صغيرة
أن تُعيدَ إلى إنسانٍ كاملٍ شعوره بالحياة…
وكأنَّ الحبَّ أحيانًا
لا يحتاجُ معجزةً
بل يحتاجُ شخصًا واحدًا يعرفُ أين يضعُ النقطة الأخيرة
في فوضى قلبك
منذُ تلك اللحظة
أدركتُ أنَّ بعضَ الرسائلِ
لا تُقرأ بالحروف
بل تُرتَّلُ على القلبِ كقسمٍ لا يُنكَث
هو الشيء الوحيد
الذي استطاع أن ينتشلني من برودةِ نفسي
كأنهُ لم يأتِ ليحِّب قلبي فحسب
بل ليُعيد إليه قدرتهُ المذهلة على الخفقان
ومنذ عبوره
صار في صدري وطنٌ كلُّ حدودهِ هو
وصار قلبي بكلِّ ما فيه من فوضى وتعب
يهدأُ لمجرّدِ أن يمرَّ في خاطره

و على سبيل الراحة
دَسُّ رأسي بين كتفيهِ نهاية كل يوم.
في حضرة من أحب
يهدأُ اضطراب القلب
و في قُدسية اللحظة
تطمئنّ الروح
و يغفى الجفن هانئًا ...~

سليلةُ الغيمِ هي سادنُ القلبِ هو
رخيمةُ الرُّوحِ هي مُترفُ الطمأنينةِ هو
مُترعةُ الحنينِ هي مُؤتمنُ نبضِها هو
نديَّةُ الشعورِ هي مُعتقُ وحشتِها هو
وليدةُ الشِّعرِ هي قصيدتُها الأبهى هو
غيثُ قلبِهِ هي مُتّكَأُ روحِها هو
يَدُ الطمأنينةِ هي رفيقُ عُمرِها هو
مأوى حنينِهِ هي يَقينُ فؤادِها هو
كأنَّ اللهَ حينَ جمعَ بينَ رُوحَيهما
أرادَ للسَّكينةِ أن تتجسّد
في هيئةِ حُبّ~

أنا أُصدّق حدسي…
ذلك الإدراك المباغت
الذي يعبر كياني بلا استئذان
كأنّ سريرتي تحُوك الحقيقة
قبل أن تُغزل المفردات في نسيج الكلام
أُصدّقه لأنني رأيت كثيرًا من الوجوه
تُتقن هندسة اللطف
بينما نواياها تعجّ بالخبث
وأُصدّقه لأنّ شيئًا في أعماقي
لا يخطئ ارتباكه أمام الزيف
ولا يخطئ انجذابه نحو النفوس
التي لا تُتقن التمثيل
أنا أُصدّق حدسي…
فليست كلُّ البصائر تحتاج برهانًا
بعضها يستقرّ في الوجدان
استقرارَ اليقين بعد طول ارتياب
ويجعل الكيان
في ثباتٍ هادئ لا تنفذ إليه رعشة التردّد
أنا أصدّق حدسي ...
و لا شيء يُشبه صدق حدسي ~

قلبي يحترق...

ليس لأنَّ النارَ كانت عظيمةً،بل لأنَّ القسوةَ كانت أسبقَ إليها.

كانوا أطفالًا...لا يعرفون من الدنيا سوى
أنَّ القلبَ الصغيرَ يحتاجُ قلبًا أكبرَ يحتضنه.
لكنهم كبروا على أرصفةِ الانتظار
يقتاتون من فتاتِ الحنان
ويحلمون بأمٍّ لا يعرفون ملامحها، وبأبٍ لم يسمعوا صوته قط.

ما أقسى أن يُولدَ الإنسان
ثم يُتركُ وحيدًا يُصارعُ بردَ الحياة
كأنَّ وجودَه ذنب،وكأنَّ براءتَه عبءٌ لا يحتمله أحد.

لم يكونوا بحاجةٍ إلى القصور،ولا إلى الثروات...
كانوا بحاجةٍ إلى يدٍ تمسحُ دمعةً
وإلى صدرٍ يقول لهم:أنتم تستحقون الحياة.

لكنَّ الإهمالَ حين يطول،يصيرُ حريقًا بطيئًا...
يحرقُ الروحَ قبل الجسد
ويُطفئُ الضحكةَ قبل أن تُولد
ويجعلُ الطفلَ يشيخُ قبل أن يتعلَّم نطقَ الفرح.

ثم جاءت النار...
ولم تكن أوَّلَ ما أحرقهم.
فقد احترقوا طويلًا بنظراتِ اللامبالاة
وبالأبوابِ التي أُغلقت في وجوههم
وبالعالمِ الذي اعتادَ أن يمرَّ بجوارِ أوجاعهم دون أن يتوقَّف.

رحلوا...
ولم يتركوا وراءهم إلا ألعابًا صامتة
وأسرَّةً خالية،وأسماءً صغيرةً كانت تنتظرُ مستقبلًا لم يأتِ.

أيُّها الصغار...
سامحوا هذا العالم
فقد كان أكبرَ من أن يفهمَ وجعكم
وأصغرَ من أن يمنحكم ما تستحقونه من رحمة.

اللهمَّ إن كانوا قد فقدوا في الأرض حضنًا
فامنحهم في السماء رحمةً لا تنتهي
وإن حُرموا من دفءِ القلوب
فاجعلهم في دفءِ جنَّتك
حيث لا بكاء،ولا خوف،ولا نار...
بل سلامٌ يليقُ بقلوبٍ لم تعرف من الدنيا إلا الانتظار.